Berliner Muse mit den runden Hüften,den Tuchgamaschen und dem Samtbarett,umgaukle du mich in den staubigen Lüften:Komm, Göttin, sei mal nett!Hier auf dem Rathausturm ists windig, Muse,der kalte Zug reißt mir die Leier weg –begleite mich, mein süßes Kind, halt du se:Ich singe so freiweg.Da liegt die Stadt – nur schön bei Regenstürmen –teils an der Panke und teils an der Spree,mit Synagogenkuppeln, Kirchentürmenund einem Tanzpaleeh.Und was da längs des grünen Bäumewallesso gülden gleißt (ich weiß nicht, ob dus kennst):das ist der Reichstag – doch es ist nicht alleshienieden Gold, was glänzt.In jener Gegend wohnt die große Presse –sie macht erst unsre Zeit in Wort und Bild:dort sättigt der Berliner sein Interesse,nervös und injebildt.Da hinten rechts, in jener dunstigen Weite,liegt der Komödienhäuser dichter Hauf –und gehn sie alle, alle langsam pleite:dann macht man neue auf.Und, siehst du, hier verbringt man so sein Leben.Da draußen rauschen Wälder, Wolken ziehn –Wir passen auf, was sie für Possen geben,und wie sie vor den Uniformen beben! –O du mein Heimatland, du mein Berlin!
Vierter Klasse wär' es noch mehr billig.
Aber da käme ich später an. Und dann ist die Stellung vielleicht schon vergeben, Und die Frau Bauratswitwe sagt dann Wieder: Ich sei arbeitsunwillig. Und wovon soll ich dann am Freitag leben? Am liebsten möchte ich gar nicht fahren. Da könnten wir all das Fahrgeld sparen, Und lieber versaufen. Und da können wir noch die beiden Weinflaschen verkaufen. Da wird man wieder mal richtig vergnügt. Und hauen uns nachts auf die Bretter am Halleschen Tor, Wo manchmal der Bolzenmax liegt. Jetzt kommen schon die Krokusse vor, Da ist es schon nicht mehr so kalt. Und morgen werden wir sehn, wo wir bleiben. Da werden sie uns auseinandertreiben Wie die Pferdeäppel auf'm Asphalt. Ob es wohl wahr ist, wenn man noch lebt – daß man Seine Knochen an die Akademie verkaufen kann?
© Joachim Ringelnatz
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